Не снимайте мне кожу с души.
Я прошу.
Не врачуйте её ловко всаженным в вену уколом.
Мне бы граммов пятьсот и забить анашу,
И уснуть под скосившимся, вечно нетрезвым забором.
Так и делает Русь. 21-й пошёл.
Не меняется матрица новым колёром.
Нам нажраться б сейчас и откинуться в (с)ад
Под кремлёвским ли, тьмутараканским забором.
После нас хоть потоп.
Только вынь да положь.
Богу-богово...
Нам и того и другого.
Да всё мало-
Землицы, монет, мёртвых душ.
Кабы всё ухватить!
Вот тогда и пропало.
Почему? Отчего?
Невесёлый ответ.
Смотрит дулом в нас всех,
Как всегда,
Пистолет
Вечности.