Я пришёл на поляну эту
Поискать кой-чего на ужин:
И внезапно вдруг стал поэтом:
Стихоплётством насквозь простужен.
За строкою строка сочится,
Разрывая мне душу в клочья…
Эх, в тиши бы сейчас забыться,
Но вокруг болтовня сорочья.
Вот готово стихотворенье –
Красота! Только что на ужин?
И загрызли меня сомненья,
Что поэт никому не нужен.
Прока нет от души мятежной,
Не добыть стихоплётством корма…
Рою ямку опять прилежно,
Старый жёлудь ищу покорно…
31 марта 2016 Фото автора