Как ни крути, а легче тебе не станет,
Пей горький кофе с лимоном, грызи подушку,
Вой о том, что тебя не штормит уже – океанит,
Что этот мальчик вытряс с тебя всю душу.
Как ни крути, а время и «Сплин» не лечат,
Сказки остались в прошлом, сегодня – драма.
Больно, наверное, помнить родные плечи,
Больно и глупо. Но ты бережешь упрямо
Бархат пафосных фраз, громких слов и скупых улыбок,
Он без ножа тебя режет – стихами вся истекаешь.
Только потом он, пройдя сотни две развилок,
Вновь вернется, а ты… ты его прощаешь.
Он уснет, теплым лбом в твой живот уткнувшись,
А тоска душу рвет, словно Тузик несчастную грелку.
Мир привычный уже под фундамент почти разрушен,
Сотню раз без него хреново, да с ним не легче.
Для тебя он тот нож, по которому ломит спину,
Он коктейль из любви, равнодушия и цинизма.
О таких отношениях вряд ли снимали фильмы,
Только пели поэты – и те потом были убиты.
Пушкин, Лермонтов, Маяковский, кому пуля заместо точки,
Ты молчишь. Тебе выть охота. Обещаешь: «Ему ни строчки»,
А потом с ним встречаешь рассветы, шлешь приветы остывшим закатам,
Ночью жмешься к нему в постели. Может, хватит? Да нет, не хватит!
От него ты зависишь больше, чем зависит он от никотина,
Тебя в дрожь каждый раз бросает, когда просто проходит мимо,
Выдыхает: «Моя родная» и целует тебя в запястье…
Плачь ли, смейся, тебе достался он – твое второсортное счастье.