Он лежал на бетоне, как на теплом песке,
Ветер нежно трепал его черные волосы.
Разум медленно бился в заросшем виске,
Разделяя всю жизнь на бесцветные полосы.
Под асфальтовым небом, еле-еле дыша,
Не достанет до сердца былая агония.
Беззаботна на линии жизни душа,
От того и печальна бывает ирония.
Миражом безучастным плывет темнота -
Так дымится в руке без конца сигарета.
Он всегда понимал, что огонь - сирота,
Согреваясь у бочки в преддверьи рассвета.