Так ли бессмыслен полет мотылька к свету? Мы сгораем, не от того. Плоды наших творений для нас? Кто тебя научил, что взгляд холодный? Что правда есть. Ты знаешь язык своих мыслей? И где твой бог? В чем твое право и не твое? Ты не должен. Никому.
Ветер скользит по лицу, неторопливо, взглядом, как твои ладони, которыми хотел захлебнуться бы.. Поля спрячут от мира, ромашками. Иногда, чтобы почувствовать себя живым нужно остановиться и вслушаться или упасть.
Мои руки помнят изгибы твоих плеч и запах волос, от этого никуда не деться.
Я леплю тебя каждый день из песков своего сознания, во снах и наяву. Леплю без памяти, внимая рассветам и закатам, тая под дождем с тобой и рождаясь вновь.
Соль времен шепчет, а ты остаешься. Я не спрашиваю, впитываю. Если я соль, то ты вода, не слезы, но море. Хотя кто поймет, когда мы плачем морем, если моря утонули в слезах. Чаек океаны? Лишь мыслей поток.
Принимай как хочешь, как нравится. Я с тобой.