Когда ты поздним вечером сидишь
под жёлтым абажуром, что-то пишешь,
мне кажется: стучат секунды тише
и дождь бежит, едва касаясь крыш,
и ветер спит. А ты увлечена
плетеньем кружевных чернильных строчек.
Шепчу тебе тихонько: «Доча… Дочка,
пора уже, мой ангел, почивать…»
Ты водишь быстрой ручкой по листу,
я вижу слов покорное теченье.
Твой острый взгляд – стремительный кочевник -
хватает в плен виденья налету.
Другие берега тебя зовут:
ты слышишь вздохи ветра, крики чаек,
жужжанье пчёл и шёпот молочая,
шипенье волн - как будто наяву.
Я буду любоваться, и молчать,
и ждать, когда рассвет коснётся окон.
Ты, наконец, со лба откинув локон,
вернёшься… Скажешь: «Мама, сделай чай!»