Застыло время на переломе,
дохнуло елью небытия.
Все думы отброшены, кроме
«Чему суждено быть?». И я
брожу среди мыслей сора –
ищу недоступный ответ.
Мой голос блуждающий сорван,
хрипит в лабиринтах лет.
Хоть мудрости книга открыта,
прочту ли её до конца?..
Мила мне гармония быта –
мне рано – не шлите гонца.