Сижу подвыпивши, с пером,
И в муках творчества страдаю,
Как будто «дауна синдром»
Невольно мозгом обладает.
Не сочиняются стихи
И песня спьяну не поётся.
На сайте всякой чепухи
Писать наверно не придётся.
Ведь мне Есенин не родня,
Все рифмы стали как обуза.
Вчера покинула меня
Моя пленительная Муза.
Упоминая тот момент,
Что не стремился я к достатку,
Вонзила острый аргумент,
Как нож, под левую лопатку.
-Все мужики, как мужики,
А ты, писАть лишь только можешь!
Но к сожалению, стишки,
В рот вместо хлеба не положишь!
Если б писАл ты хорошо,
Вполне приемлемое что-то,
Тогда давно бы уж нашёл
Себе приличную работу!
Встряхнув руками резко грудь,
Чтоб там душа на место встала:
-Всё, ухожу! Меня забудь!
Мне на прощание сказала.
И хлопнув дверью не со зла,
Ещё добавила к тому же:
-Вот дура! Этого козла
Я много лет считала мужем!
Исчезла где то за углом,
Её парфюм развеял ветер,
А я не ждал такой «облом»,
Ну, как мне дальше жить на свете?
Сижу задумавшись теперь,
Как исправлять эту промашку?
Смотрю, с тоской в душЕ на дверь,
Налив ещё одну рюмашку.
Никто не сможет мне помочь,
Лишиться горестных волнений.
А в эту мартовскую ночь
Во мне уснул навеки гений.