Поэзия в целом – тоска без конца и без края
О чьей-то любви и о мире, которого нет.
Но просто ли это, когда ты всего лишь сгорая
До тла, чтобы выжечь из тела оставшийся свет,
Не чувствуешь страха, но падаешь. Падаешь в бездну,
Себя разделив на частицы, разбив на осколки.
От двери парадной спешишь, спотыкаясь, к подъездной,
И будто предвидишь, что нету во всем этом толку.
Маратель бумаги, тобою ли движет искусство,
И ты ли утратив со временем прочную связь,
Поддался, возвысив фальшивое, ложное чувство,
Иное привыкший делить лишь на «мусор» и «грязь»?
И к сменам эпох привыкать не пришлось бы поэтам,
К торговцам словами и горе – не горе писакам.
А много ли надо, чтоб где-то под утренним светом
Еще одно сердце, лишённое едкого мрака,
Забилось, развеяв сомненья, забыв про основы,
Поверило в верность и честном в дороге к мечтам.
И стуком неровным меж ребер напомнило снова:
«Спасется лишь тот, кто доверился верным словам».