Я пишу, убегая из Мира в Иллюзии,
Темной краской рисую, закрашивая Пустоту.
Краткой нотой звучит предо мною Прелюдия.
Не уходит она, создает красоту.
Не умею брать кисть и штрихами ложиться вниз,
Ни романы, ни книги, ни рассказы писать,
Не умею летать далеко или близ.
Я творю, пытаясь из Мира сбежать.
Пять минут - зарисовка, потом будет стих.
Пять минут по другим мирам,горизонтам.
Пять минут идет град, пять минут - ветер стих.
Пять минут, впереди уже нету преград.
Но потом вся в гуаши, в чернилах сижу.
Краска красная капает, льется за мной.
Дрожь по телу, ладно, потом завяжу.
Я размыта дождем и дневной суетой.
Монотонно горит, не сгорая звучит,
Льется дальше, вперед, мне по нервам стучит.
Где-то дальше кричит, где-то ближе молчит.
Я одна. Ты одна. Мы в тумане обид.