До сих пор удивляюсь тому,
как бывает:
нереальная жизнь, чей-то сон,
чьи-то боли и чаянья,
по какому-то праву
оживают во мне и жгут,
оглушают, растут, вызревают,
обретают и форму, и суть.
Я живу и Сизифову гору
все пытаюсь,
пытаюсь столкнуть...
Как же так? Наяву
как сквозь сон, улыбаясь счастливо,
мне сынишка сказал:
Этот дом,
такой розовый-розовый
и огромный,
почему-то похож на шиповник.
Ну а ночью,
задохнувшись от крика немого,
лепестки собирая кровавые,
я спешу: кто-то там у куста,
у родного, железобетонного,
кто-то еще живой!?
Рафаэлева,
о мадонна!,
как ты здесь, на земле
оказалась?
Неземная такая, босая...
И мой сын -
почему? -
на руках...