Вам давно никто не пишет писем.
И не шлёт свои стихи.
Всё, что было в Вашей жизни
лишь мгновений огоньки.
Только искры впечатлений
от потухшего костра.
Лишь иллюзия свеченья
при отсутствии тепла.
Я ведь помню Вас счастливой,
жизнерадостной, живой.
С необъятной жизни силой,
и пленящей красотой.
И хмелеюще-прекрасной,
и пьянеющей от рифм...
А осталась только маска;
Словно небыль, словно миф.
Стали Вы надменно-скучны,
и озлобленно горды.
И не светит в сердце лучик
опьяняющей весны.
Может это просто старость
или новая среда.
Что ещё от Вас осталось?
Только губы и глаза,
"лишь осенняя усталость..."
Как сказал бы Вам поэт.
Но поэтов не осталось,
только рифм звенящий бред.
Только горький вздох о прошлом,
только эхо страстных снов,
только слов былая роскошь,
только выпитого дно.
март 2016