***

Я тебя сотворил из того, что во мне говорило,
из того что горело, молчало, ждало.
Бог с тобой,  но скажи мне, ну разве не мило,
не тебе это платье из клевера шло?
Я тебя сотворил не спросясь и довольствуясь малым,
только черным и карим от лунных ночей,
и немного в широкой улыбке пронзающе алым,
что могла паче солнца согреть.
Замечтался и выдумал, взял как факир ниоткуда,
чудо-птицу огнем из горсти.
Отпустил бы на волю из рук в любую минуту.
А куда мне себя отпустить?