В душе стремиться помирить –
какое глупое страданье! –
два несогласных мирозданья?
Как будто можно объявить
сиянье дня глухою тьмой
или, напротив, ночь – рассветом!
Конечно… будучи поэтом,
возможно лето звать зимой…
Чего в потоке тёплых слов
не уловил холодный ветер?
Забыл, не мог? Он не ответил –
возможно, не совсем здоров…
возможно, в исповеди был
не изощрён и безоружен.
И он, такой, затем был нужен,
чтоб пламя погасить и пыл,
потоки, бури, ураган?
Чтоб из души изгнать лавины…
как мыслей бездны и рутины
сердечных избегают ран?