Под дождём проливным
без зонта одиноко мокну -
видно, я в этом мире
живу не совсем умело.
Он, огромен и пуст,
равнодушно скучает в окнах.
Что ему до меня?
Да и мне до него нет дела.
Лишь огни фонарей,
да безлюдная даль проспекта,
дождь – мой лучший попутчик –
с нахальством не лезет в душу,
как поток информации.
Лучшего нет эффекта,
чем оркестровый звук
дождевого туша!
На-гора выдаётся
поток пустоты и вздора, –
вне пределов абсурда
спасаются наши чувства.
Чем безумней сюжеты,
тем больше научных споров
о проблемах,
далёких от истинного искусства.
Пень останется пнём,
даже и наряди в одежды.
Ворох пыльных завалов
на истине ставит вето.
Знает даже Творец –
слишком мало на мир надежды, –
меньше веры там,
где надёжнее звон монеты.
Просим Бога о помощи,
ставим свечу бесстрастно,
каждый в чём-то повинен,
но с нас пока взятки гладки.
Мир безумствует в выборе –
алчных, скупых и властных –
девяносто процентов.
И десять – в сухом остатке.
2016