Один мудрец мне заявлял,
Прям с пеною у рта,
Что у любви, как у растений,
Есть свои сорта.
Первый сорт-в ажуре весь,
К нему не подобраться.
Удобрять и поливать,
С усердием стараться.
Он не любит равнодушных,
И плохой погоды.
Он-каприз, теплолюбив
И непростой породы.
Сорт второй, сказал мудрец,
Не поймешь - и так, и сяк.
Влево-шаг, иль вправо - шаг.
И наступил косяк.
Он-статичен, он-у всех,
Обойди весь свет.
Ревность, клочья от обид..
Имеет красный цвет.
Его любят смаковать
Жизни знатоки.
Не поймут, но дай сказать.
В деле игроки.
Третий сорт-совсем гнилой.
Лучше не бери.
Но если кто-то передал..
Дешево? Возьми.
Он не требует хлопот.
Поплачет, перестанет..
И даже в мыслях не держи,
Что он ее оставит.
Но, послушай, - я спросил.
Разреши дилемму..
Мне какой же подойдет?
Разрули проблему.
Все легко, - сказал мудрец.
Не вижу тут загадки.
Бери семя, и сажай.
И контролируй грядки.
Что посеешь-то пожнешь,
Еще до нас решили.
Что захочешь - то найдешь,
Еще до нас спросили.
У любви, что всех сортов,
Тонкая материя.
В магазине не найдешь
Такого удобрения.