все пищат от своей весны,
на неё уповая всуе...
заработавши нервный срыв (задыхаясь не в тех поцелуях), я потуже мотаю шарф и персен убираю в сумку. за железною дверью встав на позицию старта, руку зажимаю в кулак и бью - от физической боли легче.
(в восхищенном людском строю крылья белые тянут плечи той вороне, которой март не швырнул ни зерна надежды, а со всех прошлогодних жатв ничего не осталось.)
вешний воздух трётся вокруг котом, аллергией печали душит. я дышу искривленным ртом, сохраняя чернила туши и стараясь не вылить дождь на цветной (но чужой) рисунок.
я справляюсь.
(святая ложь.
разбудите меня в июне.)