Я её не звала, не ждала,
Но пришла она ночью, к счастью.
Со стола листочки смела,
Распахнула окошко настежь.
По-хозяйски открыла дверь,
Ловко сдунула паутину.
"Что ответишь ты мне теперь?
Что оставишь в наследство сыну?
Как посмела ты горевать?
Посмотри: жизнь других - похуже.
Ты умеешь стихи писать,
Даже Муза с тобою дружит".
Я молчу. Да, она - права!
Но стихи не дают в наследство.
Нет, увы, никакого средства,
Очень трудно найти слова,
Чтоб они передать могли,
Возникает откуда чувство.
Это таинство иль искусство,
Чтобы в строчки легли они...