Сколько яда в человечьем теле,
Он по жилам словно льется и бурлит.
Негативы на нейронах все осели,
Жаль, что в справке сей диагноз не стоит.
Ведь людей с такой уж черной аурой,
С подсознанием прогнившым до низов,
Изолировать давно пора уже,
Но врачи не знают и азов
Той болезни. Что же за болезнь это?
Не признают,но и сами ей не рады,
Когда вновь при тонком лунном свете
Люди рвут все светлые наряды.
Может,это вовсе не зараза?
Не болезнь, а нечто мерзкое внутри,
Что сжирает постепенно,а не сразу,
Главное,в глаза им не смотри.
Может,сами виноваты в этом,
Или навязали и привили,
Современные писатели,поэты,
Все актеры и певцы,что с нами жили.
Люди зомби,люди злобны,так удобно,
Тем,кому другая жизнь не надо.
Все равно,что мы змееподобны,
Ведь в душе людской так много яда.