Тепла не хочется, и холод не пугает.
Меня почти что не печалит, что весна не наступает,
в моих ладонях снег не тает,
а в сердце не звенит капель.
Хотя, и не воет метель -
там просто тихо. Время замирает,
настало равноденствие, и в нижней точке маятник застыл,
он двигаться не хочет. Он так давно в полете был,
что, кажется, устал. Любое действие баланс разрушит сил.
Он высоко летал, он до смерти любил,
звенел натянутой струной, страдал, кричал, просил.
Устал. Он верит, что покой он заслужил,
но я-то знаю,
что пройдет секунда, может быть, другая,
и из-за циферблата выйдет, улыбаясь,
мой лунный брат и маятник качнет.
И снова будет вечный бег-полет
и вечное безумное падение,
и в каждой верхней точке, без сомнения,
он снова будет биться в мое сердце,
и это будет, безусловно, больно,
как по открытым свежим ранам солью.
Хоть соль - моя любимая приправа,
мне кажется, я просто не имею права
опять и снова наступать на те же грабли,
но ими устлано до горизонта поле,
и я стою с закрытыми глазами,
а ноги так и просят танцевать ирландский танец -
дайте только волю.
К чему же ждать.