В моем перевернутом мире танцует юноша с темными волосами и морщинками в уголках глаз. Он всегда знает, что сказать именно мне. На любой случай по паре фраз найдется, как и хлопок по спине. Я не знаю его имени, но он всегда откликается, когда я зову, хитро и грустно улыбается, я вижу это как наяву. У него под ключицей черное солнце, на лопатках - два меча, он, конечно, всегда обернется и подставит изгиб плеча, чтобы я выплакала свою печаль. Только с ним она и не льется.
Мне смешно и немного жаль, потому что на самом деле я не знаю, куда идти. Я могла бы его нарисовать и раскрасить, но никогда - найти. Нет иллюзии опасней, чем свет в конце пути. Мне так жаль, что мы слишком разные. Я хотела бы... - Подожди.
Я говорю его словами, успокаиваю себя, обнимаю его руками, засыпаю под шум дождя, молчу его стихами, до тех пор, пока я - не я.
Я хотела бы быть (с?) тобой. Почему мне нельзя? - Почему? Меня нет, я - не я, потому что. Объясни, может быть пойму.
Так преуспеть в психологической фрагментации и сломаться за шаг до победы. Так смешно, но совсем не радостно - так ждать тех, с кем ты никогда не был. Я - не он, я не я, между нами - больше, чем небо.
Его нет ни в моем отражении, ни в осколках, ни в тени, ни в снах, ни на других планетах, ни в других мирах. Ни, тем более, в моем сердце. Сердце? Ха-ха, прекрати. Нет иллюзии опасней, чем блеск цели в конце пути.
Я не могу притворяться, что готова искать, никогда не сдаваться - мне остается лишь стать. А до тех пор, пока в зеркале плавится сталь, сердце танцует на вертеле, а за окном - февраль, я молчу его фразами, пью его вино. И привыкаю не ждать (нич)Его.