Голубая Ока плещет тихо. Причал.
Вьется узкая тропочка вверх.
Там деревня, где проживал
Мой любимый русский поэт.
Сердце бьется все радостней, чаще
От предчувствия встречи с тобой.
Не хочу нарушать, однако,
Твой уютный домашний покой.
Разве мог ты писать иначе?
Здесь, ты прав, куда взгляд ни кинь,
Открываются сердцу дали
И небес бесконечная синь.
Я стихи твои сердцем читала
Где-то плача, а где гордясь
За страну, что зовут Россия,
За народ, что топтала власть.
А о матери сколько сложено,
Сколько ей посвятил стихов!
Ты за всех за нас подытожил
Ей невысказанную любовь.
И любовь – не всегда награда
Для тебя, зачастую боль.
Только сердце любить было радо
Женщин, мать, голубой простор.
Оборвалась, не догорела
Твоя жизнь, полыхнув костром.
Улетела душа, отпела.
Но ты по-прежнему вхож в мой дом.