Гуляет сиреневый ветер по трубам органа.
Разбужено гибкое тело гитарной струны.
Ты вновь переводишь с божественного языка нам,
Как некогда самые лучшие божьи сыны.
Твой голос течёт полнозвучно и неторопливо,
И можно представить, что так же весною дрожат
Обильные росы в ветвях распустившейся ивы.
И каждый, кто ими напьётся – и светел, и свят.
Душа раскрывается, словно свободная птица,
И преображается в призме творящего дня.
Ей нужно не хлеба, ей – просто взлететь и молиться,
И полное небо своими крылами обнять.