Не ждала, а уже середина весны,
Будто время спало под негласным запретом,
Гулко хлопает дверь, с сотрясаньем стены,
Облака, как перины на небо воздеты,
И желанья уехать и злы, и точны…
В Кобулети пока не сезон - нет людей,
Я на море, как глупая чайка в полете,
Мокну напрочь, здесь солнце боится дождей,
Мне бы в самую пору какой-нибудь зонтик…
А следы ковыряют чуть влажный песок
И потом переходят на серую гальку,
О тебе не пишу, вдруг продажный листок
Выдаст грусть, ее море рисует на кальку.
Здесь живут полукружья немыслимых шляп
Самых разных по форме и разного цвета,
И дворняга, чей взгляд от дождя фиолетов,
Лижет капли с песка и с обветренных лап.
Она ходит за мной, она ест мои сны,
Она знает все улицы узкие эти,
Где клянутся любить и поют на рассвете,
Где меня не спасают дожди Кобулети,
От родства и сиротства нездешней весны...