На ладони рисую я линию,
Но кривая всегда получается.
Потерял от бессонницы «библию».
Сказка снова моя продолжается.
Моё тело не спокойно, дрожащие.
Всё не может никак успокоится.
Здесь плохое, как настоящее.
Воевать с каждым приходится.
Может стоит сменить мне фамилию.
Только лучше тут не становится.
Выбрал сам веревку не длинную.
Словно смерть с косою не гонится.
Ну а страх разбросался идеями.
Да и в выборе своём теряется.
У нас нет на это уж времени.
Мы «выходим» и « не сохраняемся».
На ладони рисую я линию,
Но кривая всегда получается.
Было красное, стало вот "синию".
Не возможно, глаза закрываются....