* * *
Вьётся белою порошей
цвет сирени при луне,
жаль, что песни нет хорошей
о тебе и обо мне.
Эта б песня прозвенела
трелью радостной скворца,
эта б песня не имела
ни начала, ни конца.
В синем небе пролетая
сквозь весенний теплый май,
эту б песню птичья стая
пронесла из края в край.
Вновь сиреневой порошей
май стучит в окно моё –
если песни нет хорошей,
мы должны создать её.
* * *
Мне в жизни надо очень мало –
немного ласки и тепла,
чтоб после рейса у причала
меня любимая ждала.
Чтобы шумели тихо клёны,
шепча нам что-то о любви,
чтобы по-прежнему влюблённый
я снова руки взял твои.
И провожая вечер синий,
и день встречая голубой,
я счастлив тем, что жить в России
мне предназначено судьбой.
* * *
Как жаль, что не цветёт сирень
в весенний праздник – Женский день.
Я бы усыпал лепестками
дорожку к дому твоему,
я бы такой букет составил,
что не приснится никому.
Я бы отдал тебе с букетом
надежды сердца своего.
Сирень, конечно, будет летом,
а может мне не ждать его?
И я дарю тебе тюльпаны
за их сверкающий наряд –
как наши чувства, постоянно
они всегда огнём горят.
Пройдут недели, будет день,
я принесу тебе сирень.