Подсказывает нынешняя ночь,
протягивая будто бы шпаргалку,
слова, чей смысл можно превозмочь
падением на смертную каталку.
И мне не жалко букв, но жаль бумаги,
едва переносящей этот зуд.
Однако, не потребует отваги
иметь в графе "работа" словоблуд.
Как жалок тот, кто как-нибудь стремится
оставить за собою четкий след.
В конце концов, ведь он не удивится,
тому, ЧЕМ наполнял ты столько лет.
Под временем тяжелыми прессами
ты сузишься до маленькой черты,
что разделяет встречу с небесами
и наделяет свойством немоты.
Затем пишу сейчас я эти строки,
чтобы в своей незрячей простоте
зарыть все свои мысли о высоком
и обеспечить место в пустоте.
28.08.2015.