На бескрайних холодных просторах,
что зовутся моею страной,
предстает обнаженному взору
лишь прообраз жизни иной.
В ней не будет печальных рассветов,
там удастся нам смерть превозмочь.
И на полках стоят все ответы,
облеченные в темную ночь.
Первый снег предвещает разлуку,
за спиной у ней встреча стоит.
Зима – избавленье от звука,
но молчание то не претит
никому, ибо вещи безмолвны.
Наша плоть – мироздания вещь.
И холод с молчаньем помолвлен.
Пейзаж этот чем-то зловещ.
Словно тени дремучего леса
будоражат зрачок грибника.
Иль тревожная музыка в пьесе
разбивает хрупкий бокал
из-за дрожи в руках. Потому-то
разбиваются чувства порой.
Все решает, порою, минута,
которую кличут игрой.
9.10.2015