По дороге Московской да Питерской
Шумный ветер гудит заводной.
Он не сердится, он не обиделся,
Он поток потерявший покой.
Вереница домов по обочине,
В потемневших глазницах тоска,
Не с сегодня стоят скособочены
И простыли уже не вчера.
Хоть спроси мужика на скамеечке,
-Что за место такое, Отец?
Промолчит спрятав в пригоршне семечки.
Он недавний, последний жилец.
А зайдёшь за порог озабоченно,
-Как название места найти?
Там давно уже всё разворочено,
Там чужому никак не пройти.
Пляшет чреслами голь перекатная,
В разухабистом пьяном бреду.
Разорвав трёхэтажными матами
В пустоте пустоты, пустоту.
По дороге Московской да Питерской
Между двух разогретых огней,
Кто-то смачно сморкнулся, да вытерся...
То Россией зовётся моей.