В моих книгах, давно, правды нет,
Не ищу я ее и в стихах,
И когда-то, данный, кем-то обет,
Так остался, всего на словах.
Так в глазах, не колеблясь укор,
В понимании вас, руки сводит,
Ах какой же на старость позор,
Чародей заклинаний не помнит.
Неподъемная кипа томов,
Гримуаров моих бесполезных,
Безделушки, из разных миров,
Уйма почестей, собранных, лестных.
Все забыто, прошло будто сон,
Наваждением, стало все в мире,
Смерть проникла в забытый мой дом,
Просушить мокрый плащ на камине.
Что же ты, в гости пришла?
Почему так тебе я не нужен?
Или просто ты мимо прошла?
Ведь покой, мною не был заслужен!
Философского камня глоток,
И несчастья мое, в вечной жизни.
И планета на новый виток,
Только я, теперь не подвижен.
От чего так пугает судьба,
Беспокойного старого мага,
Разве смерть, так хороша?
Что же ждешь ты её, бедолага...