Она мне писала,
что очень устала,
а я - бессовестный гад…
Что нет в смсках
эмоциям места,
а время не может назад…
И тонкие строки
из этих упреков
чернели на сердце золой…
А я, между тем,
безобидный совсем,
ранимый, и вовсе не злой…
Она мне писала,
что слабою стала…
И в сердце погас огонь…
Что холодно в доме,
а я - незнакомый,
чужой, не задень и не тронь…
И горькие слезы,
как майские грозы -
из глаз по щекам…
Мы словно чужие
в просторной квартире
сидим по своим углам….
Она мне писала,
что вечер встречала
в тоскливой хандре…
В окно наблюдала,
как с горки сигала
в сугроб детвора во дворе…
И чувство потери
назойливо в двери
ломилось всю ночь…
Когда ты хотел бы
все правильно сделать,
хоть как-то помочь…
Она мне писала.
Звала, проклинала..
Все вместе и враз…
Я был виноватым,
небритым, помятым,
от всех этих фраз..