Чернила кончаются в ручке, и это обидно,
А столько хотелось ещё написать для людей.
Ведь мыслей хороших, пока не напишешь, не видно,
А коль не напишешь, забудутся в тленности дней.
Конечно, нахлынет потом, как в себе разберёшься,
Но будет не то, что случайно посмел упустить.
Под утро уснёшь, и во сне стих услышав, проснёшься,
Чтоб снова его, не успев записать, позабыть.
И будешь терзаться: о чём и о ком это было?
И снова за лень себя будешь бранить,не стыдясь,
Что память твоя не запомнила, не сохранила
Той мысли, той строчки, что так от души удалась.