А в книге листы пожелтели,
И старою стала она.
Но мысли в ней не устарели,
Им долгая жизнь суждена.
И чувства, которые будут
Меня волновать всякий раз,
И вера извечная в чудо,
И добрый о дружбе рассказ.
Местами потёрта обложка,
и кто- нибудь скажет: "Старьё!"
Но в книге есть к сердцу дорожка,
И в этом смысл главный её.