Иногда, когда становлюсь я вороном чёрным,
Улетаю в долину, где идолов каменных тени,
Ложатся на красную глину... и люди, упав на колени,
Бубнят свои мантры и взглядом своим отречённым,
Как будто стремятся куда-то... быть может в нирвану,
А может совсем в никуда, а губы твердят: Рагнарёк...
И кажется мне, что ссыпается с идолов чёрный песок,
И что я, человеком, уже больше наверно не стану...
Стаи точно таких же как я, улетают в своё подсознанье,
Тени стали длинней, а в провалах глазниц истуканов,
Загорается жёлтый огонь, превращая их в злобных тиранов,
Поднимается ветер, приносящий сердец трепетанье...
Мне уж поздно назад, я проспал возвращенья порог,
Значит не с кем прощаться, я уже среди тех кто познал,
Правды нет в отраженьях разбитых, да и в общем-то целых зеркал,
И невольно мой клюв, очень странно по птичьи изрёк:
Рагнарёк, рагнарёк, рагнарёк...
05. 04. 2016. Сочи.