В пустой заснеженной глуши,
где комнаты сжимают плечи,
пиши себя, судьбу пиши,
создай свой облик человечий.
Пускай хрипит твоя струна,
пускай в окне – угрюмый город,
где небо в пятнах от вина,
а все любимые – за сорок…
Где снег столетьями лежит,
не тая даже жарким летом…
Пиши себя, судьбу пиши,
не бойся выглядеть поэтом.
Не бойся иллюзорных стен,
найди небесные ступени,
где – только ты и вдохновенье.
Всё остальное в жизни – тлен.