***
От нас ушла Мораль. В цветастом платье. В далёкие свои леса-поля. Куда теперь избыток духа тратить, без суеты, высокой Цели для?... Неясно, кто в ком разочаровался. Мне всё же кажется, что в нас — она. Хватило ей бездарных од и стансов, и низкого — хватило ей сполна.
Дорогою от рацио до веры по подвесному лёгкому мосту, не отделяя боле звёзд от терний, иду в туман за ней — в каблучный стук. Вокруг сады возделанных открытий, самопожертвования родник. Налево — фарисей, направо — мытарь, и каждый к неизвестности привык.
Возможности, возможности, возможно... — цепочкой муравьиной из-под ног. Шаг насекомый жизни их итожит, да только мы хотим иной итог. Когда же Леди наконец вернётся, кому из нас её изгнанье впрок? Влетит к ней Ангел в светлое оконце в предсказанный неотвратимый срок.
Как Женщина, Мораль в своих раздумьях должна набраться гордости и сил. Ну, а потом — прочтёт и пересудит всё то, что я сто лет тому просил.
***