Соври, поэтка, как обычно
О женской жертвенной любви
Считают Пушкин, Фет...я лично
Она -болезнь младой крови.
Я в юности весьма был влюбчив,
Пока хомут свой не нашёл
Мой слог ценили Девы лучше,
Чем преподы различных школ.
К тому ж имея певчий голос,
Лицо расплывчато в ночах,
У местных был как сексоколосс,
Хотя на глиняных ногах.
Перебирая хищным взором
Как лань лесную эту, ту,
В душе считал себя я вором,
Преступно кравшим красоту.
А вот иные экземпляры
Из глубины прошедших лет
Я вспоминаю как кошмары,
И им, увы, забвенья нет.
Есть и злопамятные судьбы,
Всему свой суд,всему свой срок-
Из тех времён не прочь вернуть бы
Я не один субботний вечерок.