Совсем не знаю, что скажу,
Слова, какие я, для строк,
В день, что особенный тому,
Кого бы с нежностью берёг,
Для столь не частого письма,
Которых, может быть, не ждут,
Где, всё ещё, надеюсь я,
Его вот именно, прочтут…
Всё меньше дней и где-то ночь,
Что накануне, а слова
Песку подобны, когда прочь,
Сквозь пальцы, сыплет их рука,
Не оставляя, ни одной
Песчинки крохотной, как звук
Удара сердца, что для той,
Кто потерялся средь разлук…
Я попытаюсь их не ждать,
Ответных слов, смиряясь, но
Вновь не смогу не написать
В день, этот самый, всё равно,
Оставшись кем-то, за чертой,
Её рукою, не щадя,
Но мне, по-прежнему, родной,
Пусть и забывшей, навсегда…
Он из немногих, где могу
Я прикоснуться, к ней, письмом,
Шагнувши тенью в этот дом,
Или дождями, по окну,
Из капель складывать слова,
Что будут видимы едва…