Я так порою одинок
среди друзей и домочадцев,
что от своих любимых строк
готов в их теплый быт умчаться.
Но выходя на грязный двор,
потом на улицу Напастей,
я понимаю: вор-раздор
крадет накопленное счастье
у них под носом каждый день –
и остается лишь копилка,
былой любви ночная тень
от ежемесячной коптилки.
Уж лучше вечным нищим быть,
и оставлять в стихах богатство:
как верить, жить, творить, любить,
рождая будущее братство.
Но светлый мир мой так далек –
пока живем мы бестолково.
Я так безумно одинок:
мне раздвоенье незнакомо.