И лист испачкаю я вновь,
И напишу о наболевшем.
Мой слог бросается лишь в бровь,
Ну мимо глаз уж точно! Бесхребетный
Ритм. Он скачет влево вправо.
Хромая музыка моя.
Я думал будет переправа.
Для вас, на вашу злобу дня.
Но это бесконечное вранье.
То, что поэзия для нас.
Для тех, кто видит в ней к себе любовь
Плохие новости:
Она для автора предназначалась.
И то, что чувствуете в ней,
Те чувства против должных малость.
Но, все же, вдохновляет та(поэзия) людей.
Поэтому пишите все,
Пишите всё.
Пусть будет как попало.
Тут лишь начать,
А будет что!
Лиха беда - начало.