Заметил как-то...думаю стихами.
Рифмую мысленно слова.
Они, укладываясь в строки сами,
Как в поленницу ( на зиму ) дрова.
Строка к строке спешат, и вот- строфа.
А там ещё одна. И всё о разном.
Я записать не успеваю, вот беда.
И в этом хаосе многообразном,
В итоге - только "мутная вода".
Затем фильтрую, много, разно.
И обретают смысл слова.
Что дружба - это свято! А любовь...
Проходит, словно утренний туман,
Тех мимолётных и никчёмных снов,
Что оставляют в голове дурман.
А дружба... - это тот остов,
В котором нет понятия - обман!