***

Я иду по твоим следам, их настырно смывает дождь. Тени прячутся по углам, так бывает, когда не ждёшь, а финал наступает сам.
Нам подкинут его, как кость, как одежду, не тот размер.
Здесь любой, кто не ты, лишь гость, неудачный его пример.

Я гоню эти тени прочь, но, питаясь моей тоской, они робко приходят в ночь, они прячутся за тобой.
И под натиском чепухи исчезают слова и лица, строчки писем, музыка и стихи, всё, чем привыкла с тобой делиться.

Потому что если не ты, то кто все мои реплики знает как дважды два,
кто просеет меня, словно решето, всю игру на публику и слова.

Если не ты, то кто ещё в этом мире знает, где внутри меня прорастает жалость.
А то, что кто-то нас не любит, не понимает, разве это когда-нибудь нам мешало?

Страх перестаёт меня навещать, не находит повод или предлог. Все сомнения забываются, и опять замирает внутренний монолог. Я учусь молчать.

Разве что-то может быть лучше простых вещей, если в них мы забыли о всём пустом.
И моя душа на твоём плече всякий раз обретает дом.

6.04.2016