Твои глаза раскрашены вином
в них весь букет пропитанный тобой,
и кровь вина, как липкая простуда
мешает все понять,
какая погода там, за тем окном.
И разрешается понять потом,
что есть слова, за ними жизнь...
и все задумано тем сном,
и все закладки в книге поисписаны.
И губ усталая улыбка
с той выдержкой у красного вина,
ты понимала все,
и гроздьями на виноградных спинах
сочилась кровь из белого вина.