Как рождаются стихи...

            


         Гаснут  окна, словно  свечки.
         Прикорнула  суета.
         Спит  у  дома, как  у  печки,
         черной  кошкой  темнота.

         Сны  гуляют, как  монахи,
         души  прячут  до  поры.
         Беды  в  них  живут  и страхи,
         чудо-сказки  детворы.

         Вот  мой  сон: стоит  в  сторонке,
         словно  призрак, словно  гость,
         но  грохочут, как  трёхтонки,
         мысли, собранные  в  горсть.

         А  из  горсти...нет, не  сказки,
         так  прозрачны  и  тихи,
         будто  радуг  дивных  краски,
         выливаются  стихи.

         Вдохновеньем  опалённый,
         я  часов  не  слышу  бой...
         Сон  уходит, удивлённый,
         дверь  прикрывши  за  собой.