Я притворилась мёртвой, чтобы ты
Меня любил теперь до боли.
Но, впрочем, мне нужны ли те цветы,
Что окропишь ты влажной солью?
Когда бы даже полюбил меня
Ты мёртвой, разве в том спасенье?
Коль только во гробу тебе нужна,
То не нужна живой мишенью.
Тебе на то есть воздух и простор -
Ты в них стреляешь метко, лихо.
Ведя сама с собою разговор,
Я вижу цвета облепихи
Твои глаза, и дождь твоих волос,
И рук железные капканы,
И зреет на моих губах вопрос:
Зачем мы встретились так странно?
Зачем ты стал высокою скалой,
Я - Прометеем побеждённым?
Зачем вселенная моя - лишь твой
Взор, даже в небо не влюблённый?
Не видя небеса уже давно,
Шурша листвою, ты ступаешь.
Но нет средь облаков меня. Я - дно
Твоих зрачков, и ты играешь
Моим рисунком чёрного окна,
Моими смутными кострами.
Я притворилась мёртвой. Я одна.
О мой король! Что будет с Вами?