Не пишется. Буквы слипаются,
Разбегаются в небыль, проч...
Слова не звучат, маются...
Скучная выдалась ночь!
Вот бы взлететь с разбега,
Выскользнуть птицей в высь,
Чтоб под ногами небо,
Над головою — жизнь!
Как бы тогда сплетались
Рифмы, аккорды строк!...
Как бы тогда мечталось,
Сбросив тоски платок!!!
Просто вдохнуть прохладу,
Вольного ветра пыл!
И сочинить балладу:
Кем я когда-то был...
Но отчего не пишется?...
Может быть, ночь не та?...
Только в душе колышется
Мыслей пустых суета.
(06.04.2016)