Тянуться к ней. Её, они не больше,
чем у него: он, всё-таки, сильней.
Она же – тоньше. Его, они её всего,
всего на свете крепче обнимают.
И ей тепло. Когда их нет,
замедлив темп, её, они не так моргают.
Они как то, что он всегда
июльским морем называет.
Они смеются
без причин.
Тянуться к ней, к нему тянуться.
Свои в одно, один почин,
чтоб разделить, чтобы она ему,
забыв свои в его кудрях, сказала:
«Сегодня буря». «Замолчи!»
«Чтоб я всю ночь его качала?»
«Ну хорошо, но не молчи».
А вечером, его, они
обратно по доске стучали.
Её – быстрей, его – сильней,
я помню, как он к нам с причала.