Талант всегда беден, увы.
Но зреют поля от искусства.
Зачем тебе правда, скажи?
Лишь летом рождаются чувства.
Лишь летом тепло и покой
Взирает, на пьяные сосны.
А все зародится весной,
Весной я беру в руки весла.
Весной прилетают грачи,
Весной отступают морозы.
И светлое солнце торчит,
И сок обжигает березы.
Талант всегда беден, увы.
Не дружит талант и обжорство.
Слова от обжорства скупы,
И мысль излагает притворство.