Подушечки пальцев изранены бритвою острой,
Распята на пяльцах канва нерастраченных дней,
Мы тычем незряче лопатой на темных погостах,
Пугаясь невольно бродячих болотных огней.
Слепые младенцы, сжав лезвие бритвы в ладонях,
Надеемся вышить загадки судьбы на руках,
Теряя сознанье, забыв захватить с собой сонник,
Шагаем на свет по канату, не чувствуя страх.
И как дикобразы – хотелось бы ближе, но больно…
На ощупь пытаясь друг друга найти и принять,
Мы лезвием режем себя и партнера невольно,
Не видя того, что теперь нам дано убивать,
Что острые фишки отныне уже не игрушки.
По яйцам серпом и по нервов канатам мечом
Мы долбим всех тех, кто посмел отобрать погремушки,
Случайно цепляя всех тех, кто, увы, не причем.
Забавен финал этой милой посредственной бойни –
Выходим в астрал и сдаем в переплавку клинки.
А руки … в крови… и немного по-прежнему больно,
Хоть вехи минувшего смазаны и далеки.
А в новых мирах, одинокие, в поисках счастья,
Пытаясь уйти от обиды, что бУрит висок,
Мы, карвинг освоив, оформим ажурно запястья,
Считая по каплям, как боль утекает в песок.