меня вот спросили недавно,
что чувствую я когда строки внезапно
в состоянии аффекта отбивать начинаю?
и самое страшное, как оказалось,
что я либо от боли своей увядаю,
либо вообще не чувствую ничего.
так как то пошло, повелось,
что поэт, он на то и поэт, чтобы в слякоть
своим языком непослушным раздрабливать кость..
мне вкус сигарет роднее,
чем запах тепла человека;
алкоголь, он и вовсе тебя не греет,
лишь только соль подсыпает на рану.
и если бы наблюдал за мной кто-то,
за занавеской стоя, где-то там наверху,
я бы голову пОднял и спросил ненавязчиво, резко:
чего я добился сам? что я сделал?
и уходя в длинную пьяную строчку:
я забылся, запомнил, разбился, затруднился, задумался, перешел, закурил, передумал, влюбился, запретил себе спиться и вышел в подъездный пролет.
я где-то между,
в междустрочном интервале, между страниц зажатый,
мне уже глубоко наплевать,
лишь бы только пачка сигарет в кармане,
разговоры о стихах, вино
и в тепле поспать.